Día de Muertos

Cristina Rivera Garza es escritora y académica, su libro más reciente es 'El invencible verano de Liliana', ganador del premio Xavier Villaurrutia.

Extender ese tiempo de residencia es otra manera de preguntarse sobre la duración del sufrimiento de las mujeres y hombres que hemos perdido debido a la violencia de género o la violencia de la guerra. Porque eso es el duelo, de eso se trata: una práctica plural que nos convoca para confirmar que siguen con nosotros, no a la manera de deseo imposible o metafórico o realistamágico, sino como la materia que todavía se resquebraja bajo nuestros pies o se desliza como el aire sobre la piel de todo el cuerpo. Es necesario, como en todas las ofrendas, incluir flores e incienso, alguna fotografía, alimentos y bebidas favoritas, pero este día no hay que olvidar tampoco la sal y agua que les indicarán a los nuestros el camino de regreso y harán patente tanto el amor como la memoria que, en este quehacer colaborativo, se vuelve espacio y tiempo de residencia. Y el 28 de octubre se dedica a las almas de aquellos que hemos perdido debido a algún accidente o a la violencia —un día que en un país como México, afectado por una guerra mal nombrada que sigue sembrando cadáveres en llanos y pueblos, no puede pasar desapercibido—. Así pues, al definir el tiempo de residencia como el tiempo de despertar, Sharpe también lo coloca cerca de la práctica del velatorio y de la huella de toda estela: un tiempo denso, radicalmente compartido, en el que el sufrimiento se vuelve cosa de la comunidad. De manera por demás interesante, el wake también designa al velorio, sobre todo entre las comunidades negras en Estados Unidos, ese tiempo de dolor compartido que nos reúne antes del funeral y del entierro para restituir la presencia de los que se van.